Pred smrt

Agonija kao zlatni prah se vije, Vrh mene leprša jedan žuti cv'jet. Još nikad nije ljepše mirisala Moja mala izba—moj veliki svijet. Slaba moja ruka k žutom cv'jetu teži, Hvatajuć ga tako lijep i žut. Ali zalud napor, cvijet od mene bježi, I opet mi pada na prsa i skut. I ja sam opijen s njegova daha— Dok Velike Gospe  […]